PAUMÉ À HOUSTON

[Emmanuel]

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Exercice littéraire produit à quatre mains par
moi et mon alter ego, Victor Digiorgi

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Le juge, je voyais bien qu'il ne comprenait rien à ce que je lui disais.

J'avais beau lui expliquer. Il n'entendait rien. Une face de mur, il avait.

J'avais beau lui dire « La route était glissante », il ne comprenait pas.

J'avais beau lui dire « Il y avait comme de l'huile par terre », il n'entendait rien.

« Quand la petite fille a traversé, j'ai freiné. De toutes mes forces j'ai freiné », je lui ai dit.

« Mais j'ai glissé. Et paaf la petite. Elle a volé par-dessus le capot et son crâne a éclaté sur le pare-brise. Alors moi, avec toute cette cervelle étalée sur la vitre, je n'y voyais plus rien, Monsieur le juge. Alors, j'ai mis en marche les essuie-glaces. Et sa petite main qui faisait “au revoir, au revoir”... ».

Les aiguilles de l'horloge du tribunal ont tourné et le juge m'a tapé sur le tympan : « Vous êtes condamné à mort » d'un coup de marteau sur la table.

Je lui ai répondu « Vous aussi, Monsieur le juge, vous êtes condamné à mort.»

C'est drôle, les yeux qu'il a fait.

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